Man kann sich über das Gejammer meiner Kollegen, das auf diesen Seiten immer wieder auftaucht, ja schon etwas echauffieren.

Fahles Tageslicht dringt durch die Lüftungsschlitze des Schuhschranks. Absatz an Absatz stehen wir paarweise auf unseren Tablaren – in enger Formation. Es mieft hier drin.

Mein Name soll keine Schleichwerbung sein. Das kann ich mit meinem Aussehen ohne hin vergessen. Im Gegenteil: Ich kann froh sein, wenn ich keine Klage wegen uebler Nachrede am (Schuh-)Hals habe. Nein, «ecco» heisst auf Italienisch so viel wie «da bin ich» oder «voilà».

Ich bin so einer mit dem Elefanten, dem roten Elefanten. Ich heisse El Chico, El Chico Lauflernschuh.

Zigarettenasche rieselt auf schwarzes Rindsleder, bleibt kleben zwischen Bierflecken und Salzrändern. Draussen regnet es, drinnen laute Musik und viel Qualm.